Nous voulons toujours autre chose qu’exister.
Simone Weil
le trottoir
recourbée
le visage
le sol
un foulard
la tête
un gobelet
la main
tendue tendue tendue
tendue
nul ne se courbe
qui sait
si là courbé
ne saurait-il même plus
qui il se croit
se relever
