Chanson du milieu par Thomas Machado

 

 

À la crèche C. Pennequin,

autant de peine pour qu'aucun

coquin ne comprenne la vie !

 

À la maternelle Tarkos,

on se bidonne et gonfle, on ose

tout : c'est libre, la poésie !

 

Dans le collège N. Quintane,

c'est politique, on s'esquint' à n-

iaiser l'effet des prosodies.

 

Au LGT Christian Prigent,

moqués, tous les lents d'esprit gen-

tils : les Lettres feront le tri !

 

Sur le campus Philippe Beck,

les mouches ont tout sauf le cul sec

vu ce qu'on le leur lubrifie !

 

À la tête de sitaudis,

PLP joue à Jacques-à-dit

seul, qu'on n'oublie : la loi, c'est lui !

 

À l'hypermarché ChristoFiat,

et au meilleur tarif, y a t-

out ce qu'il faut pour fair' du bruit !

 

À l'Office Dépôt Quélen,

la repro bombarde, quelle én-

ergie pour pisser d'la copie !

 

Au ranch de Julien d'Abrigeon,

"est-ce que c'est toi, John Wayne", ou non ?

Springsteen ou Dylan ou Woody ?!

 

L'arrièr'-boutique TxT,

poussièr' d'étoile et araignées,

on reprise les gémonies !

 

Au tabac-presse Espitallier,

docu-fiction et pis-aller :

pièc' détachées aurait suffi !

 

Chez le coiffeur De Quatrebarbes,

les cheveux en quatre et que barbe

chaque mot : c'est afféterie.

 

Au labo-photo E. Hoquard,

on développe en blanc et noir

la poétique de l'ennui !

 

Sur le circuit Jacques Roubaud,

les vroum-vroum, c'est pianissimo :

c'est sé-ri-eux, la poésie !

 

À la commission Vazquez

du CNL, la catéchèse

est sue par tous les mercantis !

 

En bas des escaliers, Blaine

se répand comme brûle la blenn-

oragie, c'est une maladie !

 

Poste-frontière Caizergues :

la France n’est pas une auberg-

e, et compagnie et compagnie !

 

Au couvent de la mèr' Daucourt,

On écrit de la merd' au cours

De ses ateliers poésie !

 

Au prieuré Beurard-Valdoye,

On n'a le droit de croire en soi

Que si on se prend jà pour lui !

 

Dans le caveau de P.O.L.,

Boyer fait peur aux O.R.L. :

Personne n'est plus sourd que lui !

 

Aux pompes funèbres Vinclair

l'esprit de sérieux enterre

peu à peu les traces de vie !

 

Priez pour nous, Ste Coulon,

ils ne savent pas ce qu'ils font...

Vous, le savez : on est guéri !