Pour Arielle Beck par Armelle Cloarec

 

 

À celle qui, les bras ballants, partit.

Comme s’ils étaient sans poids.

D’avoir tant  embrassé.

Elle, d’avoir tenu la source.

 

Rieuse, entre ses doigts, fileuse.

Pourtant, aurait pu s’évanouir,

d’avoir « avait » et  « serait,

les deux, tant maintenant, tenus.

 

Mains,

en oiseau immobile

d’avant un seul piqué,

comme la vie, en tant de fois,

commence.

 

Le jaillissement, entre ses mains,

comme on retient l’eau.

Comme, juste au moment où,

les enfants ont à se séparer.

 

Reine des terminaisons,

et des commencements,

elle s’apprête.

Mais comment sait-elle?

 

La parenté secrète,

l’amour l’un pour l’autre

de déchirement

et de sérénité ?

 

Comme ses mains disposent

en allées tectoniques,

la suite… non de contraires

- ondée n’a pas d’antonyme -

 

mais celle de plages

de sensibilité, qui auraient pu suffire.

Cependant, ces passages,

elle les transfigure,

 

de les voir liés

de les laisser jouer

comme pour voir

chacun son tour.